Cronache dal Deserto

 Fu sempre nel gran favore degli scrittori e mai delle levatrici di bimbi mortali quel gran privilegio di poter decantare da strane posizioni la decadenza dell'epoca: è in effetti una posa aristocratica per penne mediocri. Nulla di più facile che saltare come scemi sul brutto e scagliarlo sulla faccia degli ignavi, scemi che mangiano e bevono e respirano e se camminano seguono le frecce. Vero coraggio e vera forza è estrarre schegge di bellezza e gettarle dal palco. Ecco, il punto. Essere meglio di ciò che si ha davanti. Combattere per una morte che arriverà comunque, il grande vantaggio. Sentire il sangue, i colpi, la fatica, il sudore, la paura. Soprattutto la paura. E poi la fine. Quante persone sono state ammazzate oggi? Quanti sono crepati fra piscio e merda in un letto d'ospedale? Quanti colti sull'attimo di una gioia traditi dal cuore? Qualche centinaia di migliaia. Eppure Dio... avere la poesia dentro, metterla fuori. Venire trafitti. Continuare a farsi guardare. Ex...

 Ho scoperto come fare quando salgo in cima alla scala mentre cerco di ricordare per l'ennesima volta cioè all'incirca la ventesima quali sono le collocazioni topografiche delle auricole cardiache. Prima di buttarmi grido fortissimo che sono su entrambi gli atrii e poi mi lascio cadere sulla coperta dove la sera prima ho lasciato Irriducibile di Faggin. Non scrivere, allora. Vuoi raccontare una storia? Conta questo: da ragazzo mi piaceva il nome Sabrina. Tutte quelle che si chiamavano Sabrina avevano qualcosa che mi attraeva. "Ciao, perché mi guardi?", caviglie scoperte, occhi tondi e volgari, capelli lavatissimi, scarpe lucide e a punta. Bassa. Reagisco con lo sguardo del bove e passo oltre. Poi la osservo come un cacciatore deluso dalla preda che risale a bordo di una Toyota Yaris tutta rigata sul fianco. Manco sai guidare, Sabrina, come avevo letto il nome due giorni prima sulla targhetta affissa due centimetri sotto il capezzolo coperto dalla maglietta in cotone u...